miércoles, 28 de junio de 2017

INQUILINOS DE UNA DUDA


Amontonados o dispersos
con la ternura lastimada
y el viento de testigo,
avanzamos por la vida
llenos de nada.

Esperando
en una sola dirección.

Del libro "Álbum de esperas" de Jorge Prieto -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

DESPUÉS DEL INVIERNO, IRÉ AL INFRAMUNDO


Después del invierno, iré al inframundo,
edificaré el pergamino en el fango.
Ilustro lo próximo con rastros de vidrios
purificados en la ceniza.
En la armonía del universo
seré el aspa que cura y suaviza el pelaje de la muerte.

Melisa Nungaray -México-
Publicado en La Náusea

CIUDADES


Carrusel de colores en un barrio de París
vuelta y vuelta los caballos,
pegasos de porcelana,
se engalanan con las estrellas
de la ciudad de la luz
tan arriba, tan arriba
se han remontado mis sueños
que tengo miedo
a perderlos.
Y otra vez vuelta y vuelta
para no poner los pies en la tierra,
míticos corceles alados,
que no son mentira los mitos,
que yo vuelta y vuelo con ellos
sobre los efluvios humanos de
la ciudad de los gatos negros.
Despierta,
estamos llegando.
Ya estamos de vuelta.

Del libro El sonido de las alas de las mariposas de María Dolores Pérez de la Hoyica
Publicado en Acantilados de papel

JUSTICIA


No tiene complaciente la mirada
ni excusa por amor faltas y errores.
Enfrena y atempera sus favores.
Se tiene por severa y mesurada.

Condena de las culpas las razones
y premia con largueza las virtudes;
pues sabe juzgar bien las actitudes
que pueden descarriar las vidas jóvenes.

Bien sabe que en un momento de indulgencia
o de parcialidad en decisiones
en quiebra de confianza se traduce.

Por eso se descarga su conciencia
cuantas veces impide los desmanes
cuando una buena obra se produce.

Eliana Onetti 
Publicado en Pensamiento poético

ORÁCULO


Un día más
las hojas amarillean
escondidas tras un sol espléndido,
ella sonríe desde el recuerdo
y el dios de las pequeñas cosas
se estremece
y agita los brazos
como ahuyentando el tedio
como el dueño y señor
del oráculo de lo que no pudo ser.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

CANTARES


I

Lo mismo que por los vinos
Por los hombres pasa el tiempo;
Haciendo más agrio al malo
Y más generoso el bueno.

II

Ha unido con tanta fuerza
El amor nuestras dos almas,
Que ni el cielo desunirlas
Pudiera sin desgarrarlas.

III

Es tan pura, tan hermosa,
Tan angelical, que sueño
Que alas tiene y se me escapa
De los brazos a los cielos.

III

En mi delirio creía
Que el cielo estaba celoso
Del amor que me tenía.

José Velarde
Publicado en el blog josevelardeyusti

LA INCONQUISTABLE, DE JOSÉ ANTONIO BONILLA HONTORIA


Aunque es cierto que en los últimos años la ciencia ficción española está en auge, con escritores de prestigio que publican obras importantes, este género aún necesita de la incorporación de nuevos creadores e ideas. Con José Antonio Bonilla tenemos ambas cosas; un autor espectacular en su trabajo, y una novela, La inconquistable, que en nada es inferior a las grandes obras de la ciencia ficción nacional e internacional.

La inconquistable bebe claramente de la literatura anglosajona, no solo porque gran parte de su trama se desarrolla en países angloparlantes, sino por su desarrollo, su trama y los planteamientos que aparecen en ella. Las influencias de Michael Crichton (Parque Jurásico, La amenaza de Andrómeda, Esfera), Peter Benchley (Tiburón, La bestia), entre otros autores, es evidente.

Sin ánimo de descubrir la trama, la obra se desarrolla en varios escenarios y épocas diferentes, sin que pierda ritmo ni fuerza. Incluso el autor se permite –algo que solo está al alcance de los grandes maestros de la escritura- cambiar de estilo de lenguaje, y dar clases maestras sobre biología marina, paleontología, astronomía, arquitectura… convirtiendo La inconquistable en todo un ejemplo de cómo la ciencia y la literatura pueden congeniar perfectamente, sin cansar ni aburrir al lector. José Antonio Bonilla no solo demuestra tener una imaginación desbordada, que no carente de planificación, sino gran habilidad en unir a una historia contundente unos personajes perfectamente construidos, que no son mero cartón y piedra. En esto, Bonilla supera a sus referentes anglosajones, más interesados en tramas que en personajes, porque en La inconquistable tan importantes son los unos como las otras.

Un lector poco acostumbrado al género puede sentirse apabullado por la gran cantidad de datos que aparecen en la novela nada más comenzar esta, pero estamos hablando de ciencia ficción, en mayúsculas, y ningún autor que se precie puede quedarse en el mero desarrollo de una historia de estas características sin incluir en la misma elementos de ciencia que la refuercen y determinen. La inconquistable, una vez iniciada, es imposible dejar de terminarla. Casi es obligado no cerrar el libro hasta saber que sucede con todos y cada uno de sus protagonistas.

Porque esto también lo consigue José Antonio Bonilla, hacernos creer que es posible que todos esos acontecimientos que tan bien describe en La inconquistable pueden suceder… o tal ven han sucedido ya en el futuro y sus consecuencias nos sobrevendrán más pronto que tarde.

La inconquistable ha sido publicada por la Editorial Autores Premiados este año 2015, e inaugura la colección Quásar. Fue, además, finalista del XXI Premio Domingo Santos de Ciencia Ficción, uno de los más importantes de este género que se celebran en España, lo que ya de por sí es una magnífica presentación.

Francisco José Segovia Ramos -Granada-
Publicado en periodicoirreverentes

martes, 27 de junio de 2017

REBUSCANDO MI TIEMPO PERDIDO


Ahora cuando tímidamente se acerca la vejez
distraídamente me registros mis zurcidos bolsillos;
buscando aquellos sueños locos...
de una juventud sin planificar.

Me siento en mi viejo sillón y le doy permiso
a mi inconsciente para que divague por los trasteros,
por si encontrara mis minutos perdidos,
aquello que tan alegremente regalaba
sin pensar donde terminarían mañana.

Siempre vuelven trayendo algo para
refrescar un poco esta memoria de viejo,
que antes como hora siempre tuve el gusanillo
de escribir o, emborronar papeles,
con algo parecido a versos o, poemas.
pero que sólo son retazos de mi pasada historia.

Hay muchos pequeños objetos sin valor
material, pero si sentimental..
viejas fotos descoloridas, aquel poema
que nunca terminé, plumas que siempre
coleccioné, un reloj prado, una brújula y
un tintero de los de verdad.

Pero lo que más me llama la atención
y me sonrío, es con la foto... con aquella
pinta de señorito andaluz que tenía...

Rafael Chacon Martel.

ERES MI SUEÑO


Eres mi más bello sueño.
Desde que te conocí, te metiste
sin permiso en mis venas;
De aquí no te vas a ir,
pues sería mi condena.
Quiero vivir junto a ti,
en el campo en una casita pequeña,
donde sólo quepa nuestro amor.
Rodeada de árboles,
y un arroyo cercano...
donde podamos mojar
nuestra piel en días de calor.
Volver a casa a cenar,
una deliciosa comida casera,
para disfrutar el anochecer,
charlando, riendo, soñando.
Después que se oculte el sol,
y cuando haya oscurecido,
bajo la luz de la Luna,
tomados de la mano,
gozar del manto de estrellas,
cobijada entre tus brazos,
te besaré callada,
hasta que nos sorprenda la aurora.
Y allí, en nuestra habitación,
las sábanas serán testigos
de nuestra desbordada pasión;
Nos amaremos como locos enamorados.
Te daré de beber mi ¡vino de amor!,
que por años guardo en mi vasija,
celosamente para ti,
para libarlo sobre tu cuerpo,
hasta quedar embriagados del placer
que nos lleva al éxtasis ansiado.

Angélica Bueno -Honduras-

YA NO TE QUIERO


El tiempo también envejece... hasta
el aire en su travesía se acongoja
Fui capullo inocente en tus brazos
Y entre besos y caricias me tornaste
en una rosa.

Aun así me descuidaste en mis lindas
primaveras... de a poco aquella pasión
la fuiste apartando de mi vera...
A donde la fuiste a llevar para mí sigue
siendo una quimera.

Te quise como jamás soñé querer...
Aquel inesperado cambio fue de
amargura.,, en silencio se escondía
mi llanto y mi angustia...
Aquel doloroso alejamiento de a poco
fue cambiando mis sentimientos.

Así pasaron los años hasta que se fue
arrimando aquel Otoño, aquella inocente
flor de su letargo despertó y un día
sacudió sus alas y como libre Mariposa
a un bello infinito voló.

¿Por qué ahora me ves diferente?, pretendiendo
lo que tu mismo mataste, algo que esta
enterrado difícil de resucitar... cuando te
busqué tú no estabas... hoy por ti nada
siento, ¡quiero mi libertad!

Lirio De El Valle

RECHAZADO


Me sentí rechazado
A ratos ignorado
Por tu bella persona
Que a veces me arrincona.
Tienes una forma de ser
Que no puedo preveer
Con clase y estilo
Jugando, siempre
Con un filo.
Me fui a la campiña francesa
A recobrar los sentimientos
Con una brisa fresca
Que agudizaba en todo momento.
Tenía una casa junto al lago
Recordaba cuando éramos pareja
Al mínimo relámpago
Me susurrabas a la oreja
Cosas muy personales
Que me tenían obsesionado
Eran tan circunstanciales
Que ahora sería condenado.
Condenado de un amor
De una dama, cuyo olor
Hacia tratar con ternura
A esa bella hermosura
Pero que me dio la puñalada
Con mi mejor amigo
Una decisión consensuada
Sin contar conmigo.
Os marchasteis
Aun país lejano
De mi os olvidasteis
Muy temprano
Grave error por vuestra parte
Es fría la venganza
Y caliente la esperanza
De devolveros la jugada
Pues me dejasteis, sin nada.
Por fin os he localizado
Y ya podéis ir temblando
En la noche más oscura
Llegará vuestra tortura

JAUME ALEGRE LASTERRA -Barcelona-

SALUD


Salud, no te vayas,
eres la ilusión soñada,
ni dinero ni amoríos
contigo no entra nada.

Juan Murillo Castillejo

DIBUJO UN “TE QUIERO”


Reposa tu sonido en mi silencio
vaciando mi pensamiento
mientras veo poesía que en mí habita
latiendo al compás de mi sangre
Crepitando, como una hoguera cálida
que no quema
Amando a corazón abierto
Sin miedos, sin candados
Son lamentos de mi alma
entre suaves quejidos de amor
que traspasan las ventanas
Y dibujo un "te quiero"
Leyéndolo, sintiéndose
Antes de borrarlo
Como se lava el alma callada
haciendo verso el sentimiento
en las noches de insomne tinta.

Gloria Echeagaray Blancarte

MARTES


M artes - bendecido, por el Creador,
A l 27 de junio-bello día majestuoso,
R elanza por motivación- emocional,
T iempo de entrelazar buenas ideas,
E s necesario- convivir con felicidad,
S iempre!,con el corazón ilusionado.

Julio César Portella M. -Perú-

ALAS ROTAS.


En el amor paso a paso, gota a gota,
permite que tu piel se impregne de ello
siéntelo en tus venas y al llegar al cuello,
se notará en tus poros y vertirá de tu boca.

Dar sin recibir es bueno y Dios lo hizo,
pero los humanos perdimos la clave
no puedes vivir sin que te ame,
a aquél que le das todo y él hace omiso.

Hoy te dejo esta pequeña nota,
si la ignoras y das todo sin recibir
te verás en el suelo con tus alas rotas.

Si por causa ajena no pudieras volar,
no odies, sigue creyendo algo mejor vendrá
dijeron que era bello, pero no fácil amar.

Temo Carlos De La Cruz -México-

ENCARCELADO EN LA CIUDAD


Esta cárcel que me encierra
entre muros de inconsciencia,
ciudades iluminadas
con llamas de perdición,
insulsos rumores
entre la pestilencia,
despojos entre costillas
sin alma ni corazón,
grises que tornan
a la luminiscencia,
colores al rojo del terror,
...encarcelado.

Encarcelado,
y como rejas, la ciudad,
delimitada entre barrotes
de acero de baja calidad,
cemento bajo los vidrios
de ventanales opacos,
donde se esconden mudos
los gritos de la soledad
que nos encierra a todos
y nos va minando al sol,
como peregrinos ciegos
en un camino a la nada.

¿Dónde anida el arcoíris?
¿Dónde brota el rosal?
¿Oyes el silencio de los pájaros?
¿Hueles el humo infernal?
Calles vacías de la vida,
esa vida que nace y crece,
que juega y ríe en el ruido,
no hay ciudad sin ellos,
no hay vida sin ellos;
negra ciudad en negros,
y grises tristes de la nada,
colores de la indigencia.

Angel L. Alonso

ILUSIONES


Pensaste ilusionarme con tus besos, sin nada de amor, pensaste consumirme e intentaste colmarme de afecto con falsas caricias y halagos imaginarios con ternura, bromeando con tus sentimientos querías que me enamorará de ti en afonía, pero tú sin pensarlo sentías el calor de mi cuerpo cuando me acariciaba sin darte cuenta que te enamoraste con cada beso que dabas.

Tu corazón desmantelado, tus labios inhibidos, tus ojos afligidos con tu alma enamorada yo estaba en tu pensamiento cada vez que te entregabas y me amabas es que ya vivías cautivada de quien era solo un juego para tu corazón que se burlaba del amor.

Pretendió jugar con mis emociones y mi amor, al darme su amistad sin darse cuenta que su alma le delataba cada segundo, cada hora, cada día, cada instante que estaba sola, y que al pasar el día me extrañaba, y sufría cuando no me sentía.

Viajo como una paloma con los sueños llenas de ilusiones para alcanzar el cielo y la luna pero no construyó el castillo peor el nido, es porque su amor quedo en la nubes, donde al despertarse se apagó la fogosidad y te diste cuenta que yo no te quería ya que todos tus sueños eran solo ilusiones...

Marco Nuñez

SABER CUIDAR LO EXISTENTE


Es un día de reunir todo eso positivo que me regala mi alma
a este mi cuerpo humano,
con todo su cariño, dulzura y amor de ser yo uno
en este momento ideal para lograr lo planeado por mi ser,
organizando y proyectando todo lo positivo de este bello día de hoy.

teniendo presente que se me aproximan satisfacciones
esas cargadas de mucho entusiasmo nacidas del alma
con positivismo,
para con todo encuentro que tenga con mi familia y amigos
teniendo presente que no es bueno dejar a un lado las amistades positivas,
porque con cada una de ellas se proyectan momentos amenos.

en todo su plano físico y espiritual
fluyendo de cada uno de los seres humanos reunidos
lo deseado,
para lograr los triunfos necesitados en alma y cuerpo
pasando todos por ese instante de prosperidad
en abundancia material,
pero sobre todo para ese ser yo alma en cuerpo humano
no perfecto.

logrando a cada segundo del minuto de esta hora vivida
y disfrutada
por cada uno aquí reunidos en esos diálogos, encuentros que permitirán,
observar mejor los caminos por donde tendremos que recorrer
cada uno por separado en este nuevo día a vivirlo como ser humano,
dejando en ese pasado que no regresara todo lo negativo.

teniendo la gran satisfacción se sentirse muy lleno de energía positiva
de todo lo que la naturaleza nos regala junto a los que están a nuestro lado,
junto a esa noble sabiduría en cada una de las parábolas naturales
que tenemos que saber aprovechar.

desde ese caer una hoja de un árbol grande o ese pequeño
como en los cantos triunfales de cualquier ave,
siendo simple el arrastre de la serpiente sobre la tierra
o esa manera
de saber subir al lugar más alto en la naturaleza que vive,
o sabrosamente ver a ese cuadrúpedo tomar el agua necesaria y calmar su sed
de ese río deslizándose ahí sobre las montañas y la tierra bella en un todo.

esa su economía se llena y está cargada de mucho éxito natural y bienestar
para cada uno de los seres que habitan aprovechando
cada uno lo positivo
de la madre naturaleza sin necesidad de desperdiciar
lo existente.
 
Alejandro Madriz Martínez

MI DELIRIO


Mí delirio
Y te respiro,
siento fuego
Gran anhelo
Seas mi ángel
Tesoro interno
Amor sin tiempo
Amado momento...
Ha corazón unido
Y de tu mano respirar.
Ser todo universo
En nada casualidad
El lujo de morar en ti,
Pasear su mar
Al habitar labios siervos
Desprendiendo ternura
En la aurora de rostro bello
Derramando hermosura...
En la sonrisa de alegría
Color y vida viva.
Y soñar de laberinto tu mirada
Alimento espiritual
Amada mía
Sol primavera,
Caricias al viento
Suspirando el encuentro...
Mi delirio.

José Nieto -México-

LUMINOSA PRESENCIA


Hoy como cada noche la espera con su luminosa presencia
nutriendo su entristecido mirar en llamaradas fulminantes,
Reposa en esperanzadora calma... susurraba alegremente
Inventando un mágico universo con su tierna sonrisa.

Hoy como cada noche llega aletargado entre vagos recuerdos
preso de la cruel desidia que le ofrece la sociedad,
infame defecto el ser huérfano y no tener cobijo
ni un pecho que asiera su hambre por el calor maternal.

Hoy siente el calor que abraza su frágil desnudez
es el candor que su bella ángel socorre a su débil respirar,
vamos pequeño mío que mi corazón te alumbrará por el sendero
aquel que conducirá tu descanso al paraíso celestial...

Jessica Katherine Tarazona Sandoval -Perú-

PARA SIEMPRE...


Te amaré eternamente.
Lenta y apasionadamente.
Porque eres mi todo.
Mi más bello tesoro.

Tu dulce corazón.
Desborda esta pasión.
Eres el amor de mi vida.
La luz que ilumina cada día.

En esta dulce existencia.
Y no sabría que hacer sin tu presencia.
Estamos aquí justamente.
Viviendo este hermoso presente.

Con la dicha de este amor.
Que nos cubre con su calor.
En cada beso.
Acompañado de un abrazo.

La delicia de tu ser.
Que siento al amanecer.
Me da paz y tranquilidad.
Llenando mi vida de felicidad.

Te Amo Veri...

Efrain Adrian Villalobos López -México-

A TU LADO QUIERO ESTAR


A tu lado quiero estar,
Cuando la soledad me persiga,
Cuando divague sin rumbo,
Por los rincones del deseo,
y mi pensamiento esté en ti
Ven... Solo un momento,
Para llenarme la vida de alegría,
Sentir este placer
De recorrer a besos
Cada poro de tu piel
Sentir mi cuerpo con el tuyo
Cumplir el deseo de tenerte...
Aunque sea una noche,
Cuando esté con mi mente
perdida, sin rumbo...
Llévame contigo
Donde quieras,
A hacer locuras prohibidas
Aunque me llamen loca...
Loca por quererte, deseos de tenerte,
recrearme en tu mirada,
Perderme en tus ojos, toda la vida
Acompáñame aunque sea una vez,
Por un instante
que dure para siempre

Maria De Los Angeles Ares Lago

RECUÉRDAME


Recuérdame en la soledad
de mis ausencias.
Viajaré y en la maleta, tus momentos,
mis momentos
vagando en la memoria…
Recordar tus silencios,
tus risas, apagadas por el rumor del mar.
Anhelo tu cuerpo besado por el sol
que mis pensamientos abrasan
como olas que bañan los sentidos.
Te imagino sonriente a mi llegada,
llorosa de alegría
y unidas nuestras lágrimas
resbalar por tu desnuda piel.

Andrés Tello Arránz -España-
Publicado en la revista Oriflama 30

CINE DE GANGTERS


AUTOSUFICIENCIA

El guardaespaldas es la víctima. Ha desprotegido su espalda.

BLANCO

El guardaespaldas no es lector. Y está escrito: “Campo de Tiro”.

CAMUFLAJE

El guardaespaldas se disfraza de jirafa. El asesino, de pantera.

CIMA

El guardaespaldas no es escalador. El cliente, sí. Y el asesino.

DESCODIFICACIÓN

El guardaespaldas es amenazador. El cliente lo asesina.

DESPROTECCIÓN

El guardaespaldas decide cobrar dos sueldos.

PREJUICIO

El guardaespaldas aparta al mendigo. Pero no al trajeado asesino.

PUNTERÍA

El guardaespaldas, delgadísimo. El cliente, ah, el cliente, obeso.

TECNOLOGÍA

El guardaespaldas lo ha previsto todo. Con excepción del misil.

Del libro Hipermicrotexturas de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

NÁUFRAGA


Te recuerdo con la nostalgia en los labios.
Mira que me gustaba sentir tu mirada.
Ardía mi corazón al creer
que el tuyo por mí latía.
Llena de agonía sentía que a ti te perdía.
Acoge eso que aclama el corazón,
oculta tormentas y tempestades,
recoge de tu nave las velas.
Devuélvele a mi vida el sol,
no me hagas seguir náufraga
en esta isla sin salida y sin amor.

Lidia Prado (Almería)
Publicado en la revista Aldaba 33

ESCRIBAS


Tus grafismos en mis espaciosas
aréolas

Mis letritas de imprenta
en tu pene
leve.

Del libro Ardua de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

A FRIDA


La pretende el dolor.
Quiere hacerla suya.
La espolea,
la encorseta...
Ella simula
entregarse
y ofrece un gemido,
pero se incorpora
y vuelve al lienzo.
La paleta
desborda
de rojos y amarillos.
El pincel
va,
rápido.
La luz lucha
por ganarle a la sombra.

Teresita Saint Esteben de Faramiñán -Argentina-
Publicado en la revista Añil 142

LLUVIA DE POEMAS


LAS TABLAS DE LA LEY

                                                                                                                 
Estaba colgando ropa en la terraza
el cielo era del Greco en su versión sombría
o quién sabe
quizás era el mismísimo Señor de la Biblia quien cargaba las tintas
cavaba sus tinieblas por fuera de la tierra
una hondura violeta
un pozo de otro mundo incrustado en la altura

la oscuridad creciente por encima de todo
hacía que las cosas parecieran pequeñas
y que el viento sonara como una admonición

y volaban las toallas
los manteles
las sábanas

todo el ropaje de los escasos días
tenía que estrellarse y morir contra la cúpula de la eternidad

 esa jaula del Ser
ese silencio.
                                                                                                                                 
 Del libro “Persistencia de lo imposible” de RAQUEL JADUSZLIWER -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

MUJER INDÍGENA




Tus pasos resuenan en las praderas y al borde de las serranías
Descubren tus plantas piedras milenarias ancestrales guijarros
Donde está contenida la historia americana
Tierras verdes, iluminados vergeles proclaman la virginidad
Augusta de nuestra tierra, territorio inmenso de razas
Originarias, de raíz indígena, legado y pedestal

En el devocionario de la tribu, de mil tribus
Millones de tus hijos profesaron su fe a la Pachamama
Y urgieron con su cántico rituales a la lluvia
Mujer tallada por los vientos artífices en tu rostro sencillo
De rasgos firmes, en tus ojos sinceros, en tus hombros de tigra
Mujer, madre algodonal de vástagos guerreros

Tu piel mutó entre el oro del trigo y el bronce del cacao
Tu piel llevó las marcas de los mares y estrellas
Tu piel supo ser delantal de una miríada de aves

Forjadora sideral de calendarios, tus pies subieron torres
Y descendieron a cenotes y cuevas
Tus pies fueron bastiones encantados de la América
Fuiste como la talla de mil árboles, creciendo en ramas y raíces
La selva femenina de nuestra tierra
Ante ti se doblegaron corazones y truhanes robaron tus perlas.
De ti tomaron los hijos para el yugo los conquistadores
De ti los destetaron para meterlos en hondos socavones
De ti para quebrar tu risa suave de vientos cantarines

Profetisa de canciones ceremoniales
En altares de marfil, jade y obsidiana como de arcilla
Quedó tu voz, lamento de ave, convocada al dolor.
Mujer indígena
Dulzura y rebeldía
Bajo el pectoral de tu pecho nativo, laten armonías indoblegables
Y de tus carnes brotan venerables, en los siglos
Mestizas comuniones florales de nuestra América.

MARÍA ARAGÓN WILLNER
Publicado en Centro Cultural San Francisco Solano


CHEAP THRILLS

lunes, 26 de junio de 2017

LOS ALMENDROS


Por la misma fecha
florecieron olvidadizos
los almendros,
primavera esculpida en la memoria;
copiosa lluvia de abril
lloró la tarde,
mas no quiso Cronos
detener su vuelta
y el gran teatro, prosiguió
la representación de su tragedia.

MAGDALENA MARTÍN RODRÍGUEZ -Málaga-
Publicado en Luz Cultural

EL DESDICHADO


Qué desoladamente desolado
te has quedado en la plaza,
niño, en el baldío
silencio de tu misma voz,
fría y sin brillo ahora.

La tarde se ha alejado vanamente
de tus ojos, arena,
ya sin alrededor, ni más, ni nunca.
¿Es que en los míos
vas a quedarte quieto para siempre?
¿Qué esperabas allí, sentado, solo?
¿Qué vinieran a darte,
a buscarte, a decirte?
¿Qué esperabas,
pequeño y desgarrado solitario,
sangre mía, ausencia
de todo el mundo? ¿Qué esperabas?
         
Rodolfo Alonso
Publicado en Poesía del mondongo

LA PLANTA ROJA


Los laboratorios McPherson & Murphy, de Glasgow, Escocia, habían experimentado en secreto durante años con un peculiar espécimen de una planta hallada en la selva tropical.
Los fondos destinados a la investigación eran cuantiosos, y el anónimo mecenas había pedido que
no cejaran en su empeño hasta descifrar todo el ADN de la planta, a fin de obtener una determinada
mutación.
Los doctores Stevenson y Orellana consiguieron hacer mutar al espécimen vegetal. El color rojo
intenso de sus hojas y tallos demostraba que, al menos, habían conseguido crear un ejemplar único.
Solo faltaba que cumpliera las otras “características” que se habían solicitado en secreto. Hicieron la
prueba… y alcanzaron un rotundo éxito. Rápidamente se pusieron en contacto con los intermediarios de sus inversionistas y les comunicaron la noticia. Días después varias avionetas sobrevolaron las selvas del Amazonas, en las proximidades de las grandes industrias de producción de la soja.
Pasaban a baja altura sobre la jungla, y arrojaban pequeñas nubes compuestas de miríadas de partículas. Unas semanas después la jungla aparecía salpicada de manchas rojas: las semillas habían germinado y las nuevas plantas comenzaban a crecer en el rico suelo sudamericano. Pronto se descubrió para qué fin querían la mutada planta sus insaciables adalides: la frondosa selva del Amazonas era devorada por la nueva planta, cuyo ciclo de reproducción era muy breve pero destructivo; primero consumía toda la floresta de su alrededor, luego esparcía sus semillas al viento en varias millas a la redonda y después moría y se transformaba en polvo, formando una extensa y desolada superficie… apta para el cultivo de soja, al que no afectaba la plaga.
Era un ahorro inmenso en tiempo y mano de obra, se dijeron los depredadores capitalistas, mientras se frotaban las manos y pensaban en los beneficios obtenidos. Las semillas, en cambio, ajenas a los intereses de los hombres, se dejaron arrastrar por los vientos y las corrientes aéreas, y empezaron a caer sobre todo el planeta…

Francisco José Segovia Ramos (España)
Publicado en la revista digital Minatura 155

IMÁGENES


Ciudades narcotizadas
por el hollín y el silencio;
agua de arroyo
mojando todas las aguas;
deshielos mentales
como ríos descontrolados;
un fantasma del último dinosaurio;
el rostro de un anciano
esmerilado por la espera;
un televisor
en un bosque de ciegos;
una sombra
buscando un cuerpo;
puertas sin paredes
colgadas del viento.
Finalmente
tú,
yo,
agua excitada
en las venas del tiempo.

Del libro Hallazgo tardío de SERGIO BARTÉS -Argentina-
Publicado en Editorial Alebrijes

SÉPTIMA CERTEZA


El mundo ha quedado huérfano:
en la madrugada que abre al este
empujan las tinieblas lo oscuro de la tierra
los pastos en las sombras/tenues hebras/
rocío brotando entre palmeras/ha llovido en mayo
el puente despega maderas sobre el río
su cauce de aguas turbias
huelo el fresco fulgor de la mañana/
la húmeda escarcha de la niebla/
las garzas en su hueco de plumas
se derraman en los charcos
detrás de mí la parábola del sol
roja estela sobre el polvo
últimas estrellas sobre la garganta de luz
impaciente/ el mundo/ quiere amanecer
pero ha quedado huérfano
no puede nacerme en la mañana del campo
si tus dedos no respiran mi nombre
allí/al oeste/donde todavía duerme la noche

PATRICIA SEVERÍN -Argentina-
Publicado en Gaceta Virtual 125

SOBRE LA PREDICCIÓN DE CATÁSTROFES


Es inútil incluso si una mujer utiliza la bicicleta en todo el mundo
riega todo con agua de lluvia
y guarda todo para la próxima vez

poco a poco comenzamos a sudar,
sutil, olor a vinagre
cuando es noche de Solsticio nos ahogamos rápidamente en las mentiras que estamos olvidando

hijas rasgan el cielo alrededor de la bola
a lo largo de sus líneas de compresión

y cuando la destrucción brilla en los ojos de los amantes
disfrutamos de las noches australes
como si estuviéramos respirando nuestro anhelo por última vez
de los humedales de manglar y pantanos fríos nos encontramos a recordando de repente

llevamos el placer en nuestras manos que viaja por todas partes y las botellas rompen las naves, las islas y los sueños
se ahogan en los océanos
los viajeros desaparecen en la fiebre amarilla
frutas el destello en la oscuridad brillante

cuando todo estaba listo en la primavera pasada, el veneno estaba destinado a vaciar las flores, soltar las alas, el rocío

y el silencio, atardecer muy claro alrededor de una bicicleta azul para correr primero desde la juventud, todos los sueños que nos han legado
la verdad del agua

cómo en cimientos secretos, en los pensamientos de los niños, no brilla ninguna perla del río, río de oro en los ojos de las mujeres

y el sol seductor que busca los más altos cielos se vuelve tóxico, manchas en las caras de los niños
dibuja los continentes en las mejillas mojadas,
vacía la piel de las mujeres
de las promesas y quema a los niños tan molestos
que todo lo que vemos de ellos en las puertas es un agujero

hay humo en la habitación, las luces tienen
que apagarse y el petróleo está almacenado en su botella.

Katariina Vuorinen -Finlandia- Traducción de Mohsen Emadi y Arturo Loera
Publicado en Periódico de poesía 98

CON MUCHO RIGOR


Con mucho rigor y dependencia, iba cayendo
hasta el papel.  Se trataba de un descenso, sólo de eso
tenía conciencia.  Y se sintió un niño, como le ocurría
siempre que vivía esas incidencias.

Las letras fueron buscando su sitio en relación con
los espacios en blanco de un papel garabateado.

Un juego y un desafío.  Con magia y el hechizo
de algunas vetas convocadas por la pausa y para el encuentro.

Del libro "Envolvencias" de Graciela Susana Puente Iglesias -Argentina-
Publicado en el blog elescribidor

TODO ANOCHECE


En la boca más atroz toda la noche es mía,
en el cuerpo lunar esotérico las sonatas
dictan la luz bélica demacrada
elevando poderes infinitos
en la oscuridad que todas las almas anhelan.
Ellas siempre duermen al ritmo de mis latidos,
pero a media noche revelan cadenas repulsivas
que azotan mundos paralelos.
¡Oh! me están vigilando miles de cuerpos
que aluden al último alarido desnudo del instrumento histórico.
Vuelvo a dormir con el arsenal magnífico
de la música onírica del violín buscando el grito colosal
de palabras en cuatro cuerdas.

Melisa Nungaray -México-
Publicado en La Náusea

VOY A SEGUIR ESCRIBIENDO


Voy a seguir escribiendo
hasta que vuelvas...
si no llegas a leerme...para qué seguir viviendo.
Tornará gris la mirada,
me quedaré sin papel, sin tiempo, sin palabras...
pero yo, voy a seguir escribiendo,
porque...si no leyeras
me borro,
me deshago,
me destiño,
pieza a pieza me desmorono por dentro...
Seguiré escribiendo hasta que vuelvas...
aunque tal vez sea tarde
y ya no esté
para escucharte leyendo...

Del libro Dis-tinta de Julia Moreno
Publicado en Acantilados de papel

AMOR FRUSTRADO


Cuando se piensa en un amor distante
que allá a lo lejos aminora el paso,
con prisa, a veces, se le alarga un brazo
queriendo se detenga en ese instante.

La esencia disminuye lo fragante
del petalo que ya no se sujeta
a la flor que amortigua su semblante
cuando el tiempo su término decreta.

Lontananza de amor que languidece
tras una breve unión que tumultuosa
resulta en un brebaje que enloquece,

dejando en el sediente la penosa
renuncia a mitigar la sed que crece
cuando su sequedad se hace angustiosa.

Manuel I. Aparicio Paneque

UNA URBANA HISTORIA DE HISTORIAS


            Así podría definirse a la extraña y, a la vez, sorprendente obra de Pedro Moscatel, Quién tiene miedo a morir, que ha visto la luz de la mano de Ediciones Saco de Huesos.

            En efecto, Quién tiene miedo a morir puede leerse como una novela o como una suerte de relatos de temática variada, la mayoría del género de terror. En este sentido, Pedro Moscatel sigue la tradición de obras tan señaladas como Las Mil y Una Noches, o el Decamerón. Hay una trama común, que los va enlazando, e incluso se puede hablar de metaliteratura, como uno de sus protagonistas llega a decir durante el transcurso de la historia.

            Pedro Moscatel divierte, asusta, hace reflexionar, se ríe de sí mismo, poniendo el género del relato a unos niveles diferentes, en un alarde de ingeniería que no resulta forzado. Cierto es que el lector se verá abocado al desconcierto, a la locura literaria, porque las historias que se cuentan no tienen relación entre ellas pero, en cambio, sí que la mantienen con el eje central narrativo, en donde dos hombres se enfrentan en una situación límite.

            Estilo urbano, moderno, audaz en ocasiones, Quién tiene miedo a morir es una literatura atrevida, que busca innovaciones, y que bucea en el inconsciente colectivo, con relatos muy variopintos que sirven de excusa a los protagonistas principales de la obra para mantener unos diálogos como poco, interesantes.

            Pedro Moscatel bucea en los diferentes géneros del terror –y hace también alguna escaramuza en la ironía y el humor- para contar historias que paralizan por lo impactantes, sobrecogen por lo crudas, o hacen sonreír por la doble intención que pueden esconder.

            Sería contraproducente hacer siquiera un somero análisis de los relatos que componen Quién tiene miedo a morir, por los motivos ya aludidos anteriormente, pero ello no es óbice para recalcar y ensalzar la fuerza de los dos principales –y antagónicos- protagonistas que van desarrollando su historia en los paréntesis que Pedro Moscatel nos va dejando entre relato y relato.

            Tanto uno como el otro se van reforzando historia tras historia, hasta llegar a un final en el que todo tiene su sentido, nada sobra y el lector se queda con la amarga sensación de saber quiénes son los que realmente tienen miedo a morir.

FRANCISCO JOSÉ SEGOVIA RAMOS -Granada-

NO QUIERO


No quiero,
no quiero repetir mis pasos,
mis ausencias,
no quiero,
que mis pies
recorran un camino de sal
ni ser preso de lo inconfesable,
no quiero.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

sábado, 24 de junio de 2017

MI RELATO ROMÁNTICO


Aun en tus enojos me dejes y te largues,
son las imágenes de tus figuras al partir,
espejismo de tu enojo y no te amargues
yo no te quiero en mi historia Compartir.

Los tristes recuerdos y nuestro ejemplo,
entre conciencia revestida y sinsabores,
siento el ocaso de mi vida es mi templo,
pétalo de mi amor, capullo de mis flores.

Aunque en tu partida lleves mi reclamo,
No lograste a este hombre hacer sentir,
el romance es la leyenda de un te Amo,
Te Amo, mi única manera que seas feliz.

Aunque pasen años de terrible ausencia,
Tu cabellera gris y no te acuerdes de mí,
en tus sueño largo y yo en tu conciencia
El hombre de tu amor el que te hizo feliz.

José Rafael Díaz -Puerto Rico-

BENDITA MALDICIÓN


Me desquician tus besos
Me trastornan tus miradas
Me enloquecen tus sonrisas
Me encienden tus caricias
Y tu vesánico amor
Me lleva al infierno del edén.

Antonio Fco. Rodríguez Alvarado

QUIERO


Es fin de semana y sé que llegarás,
te estaré esperando vestida de
azúcar aquí en mi portal.
Me darás un beso y te besaré
con toda mi alma, con todo mi ser,
quiero disfrutar de esas delicias,
quiero beber de tu vino añejado,
quiero disfrutar de ese amor
acumulado que quieres entregarme,
quiero sentir tu respiración agitada,
que me susurres al oído cuanto
me ¡amas!...
Quiero compartir contigo mis noches
y mis días, celebrar tus triunfos y tus alegrías,
y llorar con tus tristezas.
Quiero despertarte en la mañana
con un beso, y quedarme a tu lado
así dormida.
Quiero caminar contigo de la mano
en un parque solitario en la playa o
en el campo,
donde podamos dar rienda suelta
a todos tus antojos y mirarte a los
ojos y decirte cuanto te ¡amo!
Quiero recorrer tu cuerpo con
mis manos, sentir tu aliento y saber
que aún respiro y sigo viva .
Quiero amarte locamente y sin medida, quiero sentirme amada, sentirme mujer
Pero a tu lado.

Angélica Bueno -Honduras-

SI ME FUERA UN DÍA...


Si me fuera un día...
Al partir, no sé a dónde...
Al cerrar los ojos,
regresaré al calor de tus brazos;
su fulgor, cegará la oscuridad
y el temible camino del desamparo.

Gloria Judith López Soto -Colombia-

EL PODER DE LA MÚSICA


La música nos llena de alegrías,
alimenta el espíritu con gozos;
los sentidos contagia de energías,
es placer que ahuyenta los sollozos.

Los ritmos aniquilan las apatías
los rostros se sonríen alborozos,
olvidamos pensar melancolías,
amarguras se tiran a los pozos.

Inmensos regocijos nos reitera
es júbilo que a cuerpos les divierte
nos late y salta el corazón contento.

La música emociona, nos libera,
por ratos no pensamos en la muerte,
melodías embargan nuestro aliento.

Linda Patricia Candanoza -COLOMBIA-

CARTA 2 A UN AMOR


Escribiré estas letras con tonadas de nostalgia
Y el dolor que embarga mis sentimientos.
Seré breve para no molestar tus sentidos.
Si hoy me toca dar un paso al lado.
Para que continúes la búsqueda de tu felicidad.
Lo haré con el corazón lleno de paz
Y la dulzura que tu alma sembró en mi vida.
Con todo lo aprendido y vivido.
Solo quedara en mí, imborrables recuerdos
con una historia concluida.
Gracias por lo hermoso de tu tiempo compartido.
Por cada una de tus caricias y tu amor. Y tus versos.
Por cada palabra siempre con dulzura.
Solo llévate los recuerdos bellos.
Alimenta tu alma cuando la nostalgia llegue.
Cuando tengas frío, un manto de caricias te cubrirán.
Cuando estés enfermo siempre tendrás mis oraciones.
Si el desamor vuelve por ti. Di le que mi amor fue sincero.
Levanta tus ojos al cielo, dale gracias a DIOS por lo vivido.
Mira las estrellas que ellas me prometieron.
Un faro de amor por siempre es mi regalo de despedida.
Un abrazo de eternidad, un beso en tu corazón…

Nelly R Yasno -Colombia-

VIAJANDO AL ESPACIO


Viajando al espacio
en mi cohete imaginario
procurando encontrar el amor
que en mi vida terrenal
jamás logré descubrir.

He construido este cohete
con noble mineral
de cobre purificado
por la misma naturaleza
para mi sueño imaginario.

Ya volando voy por estrellas,
y luceros por diferentes galaxias
aterrizando en cada uno de ellos
dejando mensajes de mi amor
deseando que algún amor espacial
las logre leer para así unirnos quizás
en este maravilloso mundo sideral
muy cerquita de Dios
en su jardín del edén .

Volando por un universo sin final
procurando a mi amor encontrar
hasta llegar en mi cohete imaginario
a un hermoso jardín celestial
y lograr al fin entregar
todo mi noble amor
a mi amada sideral .

Un bello viaje de ilusión
concretado debo viajar
para encontrar a mi amor soñado
justo al aterrizar en el mundo soñado
por mí muy cerquita de Dios
en su bendito jardín .

Claudio Kruger Ahues -Chile-

JARDINES FLOREADOS


Dados sueños duraderos
pon la cabeza en la almohada,
cada vez son más sinceros
cual si fuesen cuento de hada.

Durante la larga noche
visibles se ven estrellas,
te imaginas sin derroche
la existencia de doncellas.

Van transitando sensores
impregnados de emociones,
pronto brotarán amores
amenizados por canciones.

Ved los jardines floreados
por la senda del romance,
durante días soleados
se percibe así el avance.

El tiempo da sentimientos
en entorno placentero,
se forjarán los cimientos
como llamas de lucero.

La ilusión está en las venas
donde el alma amerita,
se olvidarán las penas
cuando el corazón palpita.

José Rafael Orozco Torres -Costa Rica-

RESCOLDO DE AMOR


Algún rescoldo aún en llamas
cientos de cenizas sobre la arena
la marea amenaza con borrarlas
estampa de un aquelarre.

Aún sobre la orilla
una pareja reliada entre mantas
despeinados, semidesnudos
pasión desenfrenada en una noche
de San Juan.

La magia cubra la mar
tal vez alguna resaca de más
entre graznidos de gaviotas
melodías de olas de la mar.

Luces del amanecer
acurrúcate entre mis brazos mujer
que la alquimia de San Juan
nada es comparado con tu querer.

Entre besos los amantes
marchan buscando intimidad
sus pies desnudos y fríos
en su interior, roja pasión de amor.

Francisco Javier Díaz Aguilera

PIÉNSAME


Piénsame amor como yo te pienso
Ámame como cada mañana ama al sol
Ámame como cada noche ama a la luna
Ámame como el rocío en la mañana
Ámame como las olas al mar
Ámame con tu mirada
Ámame con dulzura
Ámame con cada verso en mi piel
Ámame en la soledad
Ámame en las oscuras tinieblas de la noche
Ámame amor mío
Porque yo solo vivo para ti
Porque tú eres lo más bello de mi vida
Porque tú y yo estamos unidos en un solo corazón
Ámame amor hasta el infinito así como yo te amo
No hay día que no te piense
Vives muy dentro de mí
Un gran y puro amor solo para ti
Sabes que yo te amo cada día más y más

Isabel Quevedo Flores -Perú-

JUNTOS POR SIEMPRE...


Brillamos con luz propia en la oscuridad.
Por fin alcanzamos la eternidad.
Iniciando este día.
Como el mejor de mi vida.

Ahora estás a mi lado.
Hermoso sueño anhelado.
Por fin te estrecho en mis brazos.
Sintiendo tus latidos.

Que palpitan en tu corazón.
Llenos de gozo y emoción.
Me pierdo en tus ojos.
Que a la luz de la luna brillan hermosos.

Atrapado en tu mirada.
Hermosa, tierna y bella.
Me encuentro inmerso.
Viajando en ella por el universo.

Libando de tu boca su cálido encanto.
En un beso apasionado.
Pero nuevamente otro despertar al amanecer.
Viajando en la inmensidad de tu ser.

¡Te Amo!

Efraín Villalobos -México-

BESOS PERDIDOS


He buscado los besos perdidos
en la prisión de los recuerdos, cautivos
de un sentimiento que tú no buscabas
porque el amor te atormentaba,
solo pude abrazar un sueño interrumpido
a la par que el sol me despertaba.

He buscado el vestigio en el camino
de los pasos que tú y yo compartimos
pero la senda se mofa en mi propia cara
cuando oscurece y la noche me llama,
surco el tiempo flotando en el río
sueño el martirio en que te ausentabas.

Que ingrata vigilia, delante de un espejo,
aún sigo buscando, no encuentro esos besos
siento, la nada, llenando un vacío
que encuentro envuelto en mis bolsillos
quizá tus labios, como un caramelo
de tus recuerdos endulzando los míos.

He buscado los besos perdidos
donde buscarlos sigue estando prohibido
mientras mis dedos arañan tu espalda
para robarte inmorales miradas
desacompasadas entre tus gritos
los que me despertaron, cuando dormido
encontré los amores que te soñaba,
encontré los sueños en que te amaba
pero aún vive, el amor, confundido
porque no encontré los besos perdidos.

‎Luis Maria Saiz Laso‎ 

DONACIÓN


Un cuerpo, unas manos, mis ojos abiertos, mi oído y mi boca,
dos grandes pulmones ¡que gritan!, ¡que viven!
un laboratorio con sendos riñones, que limpian mi cuerpo.
Mi corazón late, llora, ama, ríe, siente lo vivido,
mis piernas que corren, y mis pies se mojan en el agua clara.
No me sobra, no me falta, mi alma da gracias, ¡da gracias a Dios!
Tengo el poder de la vida, los dones más ricos. Tengo la salud.
Me asisten la ventaja y la conciencia viva,
de dar a mi hermano, más vida y amor.
Donemos un órgano con esa ilusión, de darle salud y más vida, a un corazón,
seamos valientes, héroes de verdad, salvemos la vida de todos los miles que luchan a diario por vida y salud.
¡¡Gracias por donar!!!
¡¡Gracias por dar vida!!

Hortencia Aguilar Herrera.

CÁSCARAS DE NARANJA


Cáscaras de naranja sobre la mesa del comedor, cuatro colillas de cigarro en el cenicero, un cuaderno liso y todo de un mismo color y un poco de tinta ya reseca en el tintero.

Alguien estuvo aquí mientras dormía, hay restos de algún suspiro, estuvieron escribiendo poesía, dejaron unas hojas de papel hechas bola en el cesto donde yo las tiro.

Reviso cuidadosamente puertas y ventanas, comienzo a temer que el intruso aún esté adentro, busco en el baño, detrás de las cortinas y debajo de las camas, pero todo está en orden, todo parece normal por el momento.

Busco aquellas hojas hechas bola dentro del cesto, comienzo a leer lo que parecen unos versos escritos con mi letra, hablan de sentir tristeza por un dolor ajeno, y al mismo tiempo un poco de alegría, de un amor que parece sincero y bueno, pero que en realidad no deja de ser una loca fantasía.

El texto me parece algo muy familiar, una situación que ya he vivido, quizás sea algo de lo más normal, que si puedo hablar, también puedo escribir dormido.

Miguel Ángel Cavazos.

LUNA TARDÍA


Caricia de luna tardía
que vienes trayendo a mi vida
ese pedacito que le robaste al sol...
me entibias, me meces, me acaricias
y en medio de tu luz
voy percibiendo tu amor...
Suave capullo del cielo,
cálido refugio incandescente
que me acercas desde Dios;
me envuelve abrazando tu rojo deseo,
me aprisiona en tus brazos tu sed de calor...
Dulce rayo de luna
que llegas tardío hasta mi tarde de sol;
te espero, no mueras,
no apagues tu delirio
que aún no estás vencido
y tal vez al alba, el destino
nos quiera encontrar a los dos...

Diosma Patricia Davis -Argentina-

EL VAGÓN


Esa absurda soledad,
el monótono tren,
sonidos en el silencio,
miradas que no ven,
lastre en el vagón de cola,
una historia pasada
que jamás podrá olvidar.

Una vida en la ciudad,
próximo a la estación,
la de fin de trayecto,
apeaderos sin salida
sin retorno ni vuelta atrás,
ni más equipaje que la ficción
de aquella absurda soledad.

Deja atrás los rencores,
a la solitaria sociedad
de la que bebió hasta el hastío,
ingratitud en el alma,
y sanguijuelas en la piel,
desprecios en todos los colores,
y sin siquiera una oportunidad.

La soberbia de esa ciudad,
acabó por ahogarle el alma...

Angel L. Alonso

SOLSTICIO


En esta noche
que se asoman risueñas
las brujas a la puerta
de las cuevas encantadas

Esta noche, el sol un dios de oro
determinando
el curso del tiempo
los deseos bailan alrededor del fuego
suscriben la esperanza
la mar purificadora
nos subraya que somos
un chorro de agua
apenas.

En esta noche
solamente un deseo
rogaré a la luna
con los ojos cerrados
la mano en el corazón
me perderé descalzo
desnudo
en el fulgor de las olas.

PACO MATEOS

HAY ALGO


Hay algo, que me alegra al verte
otro algo, al no estar, me da dolor
Me pregunto, será que es el amor
el que me da, contento al tenerte

Si esto es amor, confundido estoy
pues tristeza, y alegría encuentro
Algo hay confuso, en mi adentro
bueno sería, poder aclararlo hoy

Me confunde, si al verte la alegría
es algo, que simplemente aparece
así el no verte, razón de mi agonía

Misterioso, es todo esto para mí
el gozo y la angustia, en mí crece
bien por tenerte, o por estar sin ti

JUAN REYES MEDINA

EL DIVINO DERECHO A COMER


(Fragmento del artículo de 1916 Nuevos Rumbos)

     Pedimos y queremos, no sólo ocasión para el ejercicio de los grandes y fanfarrones derechos que se conocen con el nombre de libertad de palabra, de reunión, de imprenta, etc., sino también ocasión y ambiente para el ejercicio no interrumpido del grande, del eterno, del divino derecho a comer, base del eterno y divino derecho a vivir. Ahora sabemos demasiado que los tales derechos fanfarrones que declamaron arrogantemente nuestros antepasados, no significan nada, si antes no se ha atendido a lo más apremiante. ¿Qué sacan Pedro, Juan y Antonio con que haya libertades de palabra, de reunión, de imprenta, y demás chirimbolos democráticos, si ellos revientan de hambre o de fatiga, y tienen que salir a venderse diariamente por unos mafafos y unos granos de arroz para sus hijos? ¿qué sacamos los hombres, no embrutecidos y petrificados por la ruin codicia de alimañas en que vivimos, que haya habeas corpus y una regulación y distribución aparatosas de “derechos”, si la realidad nos pone día tras día ante los ojos el cuadro horrendo de Pedro y de Juan consumiendo menos, gastando menos en el banquete humano, que lo que gasta el perro o el caballo de don Pedro o de don Juan?
     Pues si esto es así, convengamos en que hay que ir quitando los ojos del monótono sube y baja de los partidos clásicos y fósiles, para ponerlos en el campo de la vida general y preocuparnos, no de que le falte este o aquel derecho a tal o cual puertorriqueño, sino de que no le falte comida. Lo primero, lo más urgente es que comamos: después vendrá lo otro.
     Ahora la injusticia, la desigualdad y el monopolio no son de casta a casta, de sangre a sangre, de nombre a nombre. Ahora son de barriga a barriga.

Publicado en el blog nemesiorcanales
Compartido por Osvaldo Rivera



HE SALIDO A CAMINAR


He salido a caminar entre mis sueños,
Y mi jardín de nardos,
Y el sol aparece en aquella mañana
Al bello paisaje de los mirlos,
Volando en el aire como una golondrina
En la rama del nido de los árboles
De cielo azul, y de nube blanca
Dibujada de violeta y pintada de margarita.
Mi niña, me besa, en los labios, de Saturno
A la luna, de las estrellas, del arco iris,
Canta el caracol,
Las olas, y las brisas, del mar…

Manuel Ricardo Pizarro de los Santos

ELLA CANTA KARAOKE


Ella canta en karaoke.
Una canción muy hermosa
con música y letra triste
que habla de un viejo amor.

Ella cuando canta
le corren las lágrimas.
Y su voz vibra
junto a su corazón.

Se olvida de este mundo
y viaja al pasado,
cuando un día fue feliz
y que nunca más olvidó.

Ven mi amor
cantemos los dos.
Tú le cantas a él
y yo te canto a ti
aunque me duela el corazón.

PATRICIO ANTONIO

PAPÁ


Yo nací entre tiros y poesía:
tiros de maquis y de ajusticiados,
que sin llegar a mi sus desconsuelos
olían a pólvora y a sangre.

Yo me crié bebiendo leche y odio,
sin padre que me alzara entre sus brazos.
Mis faldones mojados con lágrimas
de unos ojos color de la esperanza,
fueron faldones tristes en paseos y parques
donde mi madre casi nunca hablaba.

Crecí en la casa de mi abuela, Concha
a costa de ella y otros familiares,
y más que nanas escuchaba versos
y la veía escribir pegada a la ventana.
Movía los dedos para contar sílabas,
 y después de contadas las plasmaba.

Ella no hacía libros,
publicaba en la prensa
algunos versos que mandaba.
Pasados muchos años de su muerte,
aún la recordaban en el barrio.

Después,
siempre después, nos enseñaron
que nuestra pobreza no había sido de casta,
ni heredada por la genealogía.
Que era de clase bien, decía la abuela,
porque mi madre lloraba y se callaba.

Yo era feliz, tenía una pandilla de primeros amores.
Quizá yo diera allí el primer beso
con juegos de las prendas amainadas.
Y después me casé y tuve hijos,
y se casaron todos y hasta entonces
no eché de menos, nada,
apenas nada.

Hasta ver a mis hijos y a mis yernos
jugar con sus pequeños y escuchar
en voces infantiles llamarles papaíto.
Correr cuando venían y abrazarlos.
Y a ellos,
llevarlos a la cama subidos a su espalda
simulando un caballo
que a veces relinchaba.

Y rezar a su lado Jesusito
o contarles un cuento
mientras los ojos, se cerraban solos,
con sonrisas dormidas y atrapadas.
Los padres, les subían el embozo,
los besaban.
Entonces me di cuenta
de la orfandad cruel que había tenido
mientras viví la infancia.
A mi no me subieron jamás a caballito,
ni busqué caramelos ocultos en bolsillos,
ni lo peiné enredándole su pelo,
ni me pinchó su barba.
Pero el mayor dolor fue la carencia
de la bella palabra.
Yo nunca dije papá ni papaíto.
Tuve que ser abuela
para saber que me faltaba
esa palabra.

Carmen Silva -España-
Publicado en la revista Oriflama 30

LA MUJER FATAL


DESPLANTE

Ella lanzó a la rival ventana abajo, alcanzando a escupirle los diamantes.

ESCOBA MÁGICA

Ella al agitar su cabellera levantó el polvo.

ESLABONES

Ella, antes de alojarlo en su panteón, le ordenó matar al esposo.

FUEGO

Ella, al aproximarse, avivó la llama de cada cigarrillo.

Del libro Hipermicrotexturas de FRANCISCO GARZÓN CÉSPEDES

CANDADOS DEL PUENTE


Hay un puente, solaz del paseante y mirador de enamorados, que se apoya en Sevilla pero es de Triana. En su baranda, como eslabones silenciosos, mil heraldos prisioneros símbolos del palpitar de unos corazones que latieron al unísono. Son los candados, las promesas de eternidad que un día colgaron amantes como sortilegio para que su amor fuese perenne.
Hoy en el puente se oyen lamentos metálicos. Arrancan los candados. A cada golpe de martillo enfurecido, tiemblan los barrotes del pretil. Hiere el frío cortafrío y el disco de esmeril obcecado en su girar mordiente, hiere. Hieren porque separan.
Chirrían los candados acostumbrados a otros requiebros y cruje y gime el puente todo.
¡Cuántas historias de amor siega el cincel impío.
Obreros laboriosos, sobre un carrillo de mano, arrojan indolentes los despojos. Despojos de cortejos galantes, afectos, ternura, pasión y amores encendidos.
Ruido disonante de sueños, hoy rotos, que ayer querían ser inmarcesibles.
"Hay que quitarlos porque afean", dicen unos que son los que mandan.
¿Podrá algún día el amor a la estética?
El chatarrero, ignorante, compró mil historias de amor. Al peso.

Pepe Bravo (Sevilla)
Publicado en la revista Aldaba 33

REGINA Y EL ONIRONAUTA



mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva:
la noche, el mundo, el viento devanan su destino,
y ya no soy sin ti sino tu sueño.
PABLO NERUDA

No esperaba verla correr hacia mí con la desesperación de una hiena que desuella a su presa y que me arrancara la ropa, o que entre risas y gemidos mordisqueara mis carnes conforme quedaban a merced de sus colmillos crecidos como los pezones que se abrirían paso entre la licra para asomar la nariz enrojecida. No, en realidad no esperaba una recepción semejante… ¿o sí?... ahora que lo pensaba,
«tal vez sí»; y con ello puede que me arrimara ―con el andar vacilante de la grieta que corre por el muro―, con mayor precisión a la expectativa troquelada por la obsesión y el deseo al rojo vívido de sus labios. Después de todo, ayer, y luego de soñar con ella mil noches antes, estaba ahí, conmigo, y el ayer devoró el hoy y el mañana y todos los mañanas que no orbitaran alrededor de ese instante en que sorbí por vez primera esa mirada de pupilas dispuestas a dejarme penetrarla. Y entonces vino
aquel beso sofocante de lenguas desdobladas que ensaliva las orejas y las ventanas para que un sol nonato entibiara las caricias que se ensayan entre los pechos, las ingles, las nalgas, y en un suspiro, solo la piel tendida que transpira los conjuros por los que dio a luz la luz. Luego, beber de ella y por ella y por el dios de los manantiales donde se bautiza el hereje y se desenmascara al demonio que trueca piel por manzanas. Me hundí en sus caldos e icé los pulmones para que el soplo de su aliento me llevara al albor del alba, de los ojos, del vaciamiento y del vientre, del juicio, y ella, con su sonrisa de dientes resueltos me despidiera poco más tarde.
No, no esperaba que corriera hacia mí o mejor dicho, en realidad no sé bien qué esperaba cuando la topé como cada mañana en el metro, quizá todo menos la indiferencia de siempre… como si ignorara que al fin había soñado que estuvimos juntos.

José GUTIÉRREZ-LLAMA -México-
Publicado en la revista Sentido figurado

SENTÍ


Sentí algo:

he sido atropellada
por un recuerdo

allí.

Del libro Ardua de ROLANDO REVAGLIATTI -Argentina-

OSARIO EN LUZ


No existe sitio como un cementerio británico
para calzar la sombra de lo innominado
para meditar bajo el viento que flecha a los cipreses
bajo la paz que verdea entre las hileras de losas
los arbustos los maxilares los gatos

En el silencio que respira el cementerio británico
no se persigue no se pregunta
sólo se aguarda con paciencia
con la perseverancia de un iluminado
a que el misterio en el ramaje convoque a alguna pista
algún presagio de lo que vive
detrás de los fulgores del alba y la conciencia.

No existe mejor sitio que un cementerio británico
para internarse a la espesura de lo tan claro
de lo que se evidencia en la más tranquila oscuridad
que habita en el alma del hueso y del relámpago.

ULISES PANIAGUA -México-
Publicado en la revista Añil 142

OCURRE EN EL MEDIO DE LA NOCHE


Mi padre quedó atrás
tan pequeña la veo a mi madre en la distancia
que en todo caso soy yo quien debería alzarla
volver por ella a sus brazos infantes
consolarla de algo si pudiera
pero hace tanto que he partido hoy

los días suceden  
se suceden
y cuanto más me acerco al medio de la noche
la noche sale al paso
me sorprende cada vez en una ciudad extraña

en cada una de esas ciudades
nunca he tenido padre
nunca he tenido madre
nunca he tenido hermanas ni hermanos

justo en el medio de la noche
vienen a saludarme pobladores de los suburbios
abren los ojos en la tierra  
llevan y traen de lo desconocido
con recelo murmuran  
dicen
otra huérfana
preguntan  
no se entiende qué escribe la memoria

entonces ponen los ojos en el cielo
y me dedican un silencio póstumo.
 
Del libro “Los panes y los peces” de Raquel Jaduszliwer -Argentina-
Compartido por Rolando Revagliatti

EL ABRAZO DE VERGARA Y LA CULTURA EN EL PARLAMENTO ESPAÑOL


Sorprendió el ministro de Cultura de un gobierno por vocación inculto. Entregado a la lectura de Thomas Mann y Hana Arendt en el hemiciclo para zafarse del soponcio.

Al socaire de  sombras chinescas con cultura de fondo la Moción de Censura de Pablo Iglesias el de Podemos, no el Pablo Iglesias de profesión tipógrafo. Aquel, cuya voz escuchaba con inocencia  e interés Antonio Machado niño: “La voz de Pablo Iglesias tenía para mí el timbre inconfundible —e indefinible— de la verdad humana”. Cuando paseaba por el Retiro  de la mano de su padre.  Seguro que el abuelo de Pablo el de Podemos, también sentiría parecida emoción escuchando a su maestro del socialismo español.  Lo que me sospecho es que el nieto no conoce y no practica la frase de Thomas Mann: “Cada ser humano razonable debería ser un socialista moderado”.

Lo de recordar a Thomas Mann se debe a la presencia en el parlamento del ministro de Cultura del PP de “Por lo tanto, y el atrevimiento de entregarse a la lectura durante el largo y soporífero  debate,  del autor de La montaña mágica y Los Bruddenbrook (traducción exquisita al español de Isabel García Adánez), cogido del brazo de Hanna Arend.

Y me pregunto: ¿Pedantería calculada o distanciamiento de la plebe familiar? Considerando necesario recordarle a tan exquisito lector aquello de la muy amada Arendt: “La cultura de masas aparece cuando la sociedad de masas se apropia de los objetos culturales, entonces el peligro estriba en que el proceso social esos objetos resultarán literalmente devorados, consumidos y destruidos”. Luego si es amante de la buena cultura de la palabra escrita, me permito advertirle que la tribu a la que presta sus servició, está compuesta por una madeja de incultura vocacional efervescente, cercana a la quema de libros en la Plaza de la Ópera en Berlín el 10 de mayo de 1933.

Lo cierto es que nombres de autores de resonancia se colaron en el hemiciclo por parte de otros portavoces políticos. Iglesias el de Podemos, al parecer es un buen lector, aunque me temo que no ha leído el aforismo de Gracián “lo bueno, si breve, …" me emocionó recordando al inolvidable Vázquez Montalbán, mejor escritor de calidad que estalinista político. Sorpresivo el espontáneo Rivera de Ciudadanos mencionando al prodigioso D. Manuel Azaña. Y me pregunto si es fruto de ser lector serio y de calidad o bien se debe a influencias de José María Aznar, que por aquellos años de mandato hablaba catalán en familia,  y pregonaba a los cuatro vientos ser un fervoroso lector de Azaña, del poeta sevillano Luis Cernuda y del nostálgico Max  Aub. Tres plumas de respeto y admiración.

Paralelamente tenemos al nuevo PSOE de Sánchez sorprendido con el abrazo de Podemos, que me trae a la mente el histórico Abrazo de Vergara que se firmó en Oñate (Guipúzcoa el 31 de agosto de 1839 entre el general isabelino Espartero y trece representantes del general carlista Maroto que dio paz estrechada entre ambos generales. ¿Podrá la nueva ejecutiva socialista confiar en dicho envite?

Un ejemplo histórico que también tiene su cultura política: significó a Largo Caballero la traición del joven Santiago Carrillo como secretario de las Juventudes socialistas. Más de ochenta años se ha pasado el Partido Comunista de España intentando, por orden de Stalin, devorar al PSOE, sin conseguirlo. Hoy los comunistas, lamentablemente, han sido ingeridos por Podemos. Incógnita y paradoja, la posibilidad de embucharse igualmente al PSOE de Sánchez con el ardid de abrazo hermano. Remedo de “Dos pasos atrás, uno adelante” del camarada Lenin

Y como final, mi felicitación a Irene Montero, lástima que no haya leído a Gracián en aquello de “Lo bueno, si es breve, dos veces bueno". Corría el año 1647 del Siglo de Oro, cuando Baltasar Gracián publicó su no menos conocida obra literaria “Oráculo manual y arte de prudencia”. Prodigio que nunca leyeron políticos como Castro y Chávez. Y recuerdo con que pasión defendía Carlos Marx La comedia humana de Balzac. De igual manera, aunque con frialdad calculada, lo que significó para Lenin y su proyecto revolucionario la lectura de Anna  Karenina, la más emocional novela de amor de la historia. Y no olvidemos del marxista húngaro Georg Lukács (1885/04/13 - 1971/06/04), su magnífico ensayo sobre La montaña mágica de Thomas Mann. Y quede claro que no soy machista.

Francisco Vélez Nieto
Publicado en  MUNDIARIO.

CASANOVA


"Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros". 
JAIME SABINES

Respira
novia, respira el aire que te libro
para que estés fuera de mi
hemos sido lo eterno, lo divino
una estrella , un cometa , cercano y esquivo
y ahora tengo que partir
para ti fui el amor primero
y yo , envejecido deberé adorarte desde lejos
hasta mi fin

En tus ojos  me reflejaste
y vi tus manos anhelarme como yo a ti
hermosura angelical bajo tu velo
con que amorosa entrega te brindaste
cuando el abrigo de Eros te tendí.
Venus niña , te llamaré amada desde ahora y siempre
asi nos conocimos y nos perderemos
uno de otro
sin que la voluntad pueda de oficio otra cosa pedir.

Hoy duermes mientras esta esquela escribo:
Niña, no he sido un príncipe de cuentos
tan solo un Casanova suelto por ahí
un rufían que corren con la escoba
y aunque fui siempre de mil mujeres
y de ninguna de ellas fui
esta vez
y a escondidas del mundo y las amantes
por tí mis lágrimas en la oscuridad vertí.
No me retengas
no tiene sentido
Lozana tú  y yo, decrépita alma,
un sol  raído que toca a fin
,    ¡ no llores por mi!
y si no obstante , una lágrima tuya cae
y se incendia tu cuerpo pensando en mi
que me flagelen los látigos del cielo
que espinas se claven en mi porvenir
que hambriento yo vague por el abismo
porque no puedo ser el hombre que amaste,no,
solo fui un espejismo,olvídame
ingrato lobo soy de la  estepa
y no puedo habitar tu jardín .
LLevo condena de arrepentido
amándote por toda la eternidad hasta el fin.

MARISA ARAGÓN WILLNER 
Publicado en Centro Cultural San Francisco Solano

FRASE


Mucho me falta para ser un verdadero padre de la patria, me contentaría con ser un buen hijo de ella.

MANUEL BELGRANO
Publicado en el blog deliteraturayalgomas

MAPAS


Consultaba los mapas
con un bosque lluvioso en la retina
y dejaba su huella en las contraventanas.

Si fallaban las brújulas,
si en un ardor de cal le cegaba la luz,
ella asumía el riesgo de quedarse atrapada
en una ciudad ajena.

Del libro Épica de raíles de VERÓNICA ARANDA                                        
PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA MIGUEL HERNÁNDEZ 2016
Publicado en Luz Cultural

UN MUNDO ENTRE LAS MANOS


Todo empezó así
tus labios en mis labios
haciendo posibles las caricias,
el presente, el futuro…

Nos contamos los secretos
y encontramos nuestro bosque de luna
entre millones de estrellas,
nos sorprendió la belleza del tiempo
en toda su plenitud.

Late inmenso mi corazón
cuando pronuncio tu nombre.

Yo te amo.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN -Alcalá de Henares-
Publicado en Luz Cultural

HISTORIA


Estudiando la historia,
fechas, batallas, cartas escritas en la piedra,
frases célebres, próceres oliendo a santidad,
sólo percibo oscuras manos
esclavas, metalúrgicas, mineras, tejedoras,
creando el resplandor, la aventura del mundo,
se murieron y aún les crecieron las uñas.

Juan Gelman -Argentina-
Publicado en Estación Quilmes

MAGDALENA O EL AMOR VICTORIOSO


compañera

ya no me duele el día

mujer

contigo nace
mi voz
la rama intensa
el viento
de tu nombre

todo cae
sobre mí

el cielo
el sur
tu noche de dos alas

tu eternidad

el fuego
de esa guitarra
que ayer
temblaba
sola

Del libro "HABLAR CLARO" de RODOLFO ALONSO -Argentina-
Publicado en Poesía del mondongo

DESCUBRIMIENTOS CIENTÍFICOS QUE SE PERDIERON EN LA HISTORIA


El aporte más importante del Doctor Frankestein, además de su logro en la reanimación de material
orgánico muerto después de más de veinticuatro horas, fue el de eliminar el rechazo entre órganos de donantes cadavéricos distintos. Resultó una pena que los ignorantes y miedosos habitantes de la villa de Darmstadt quemasen el castillo. Los documentos del doctor, invalorables, se perdieron en aquel incendio. Idiotas.

Daniel Frini (Argentina)
Publicado en la revista digital Minatura 155

MUTISMO


Con lentos pasos de agua
me interno
en la boca
oxidada del silencio.
Disperso en su concavidad
como follaje mutilado,
también
soy
silencio.

Del libro Hallazgo tardío de SERGIO BARTÉS -Argentina-
Publicado en Editorial Alebrijes

FERNANDO DE MAGALLANES


Fernando de Magallanes fue el primer hombre que unió
el océano Atlántico con el Pacífico
y el primero en circunnavegar el planeta tierra.
Fue también el hombre-dragón
el hombre-serpiente que conectó principio y fin
con la cabeza y la cola de sus naves.
Al mito de la serpiente que engulle su propia cola
en forma de círculo se lo conoce como Uróboro.
Es el símbolo de la renovación continua de la vida
y de la naturaleza cíclica de las cosas.
A medida que la expedición de Magallanes avanzaba
se fue tragando a sí misma.
En los jeroglíficos del sarcófago de la pirámide
del faraón Unis, 2300 años A.C se pudo leer
que una serpiente iba a ser entrelazada por otra,
el macho serpiente es mordido por la serpiente hembra,
la hembra es mordida por el macho.
El cielo está encantado, la tierra está encantada.
Magallanes pierde su vida en una isla
mordido en la pierna con una flecha venenosa
lanzada por la tribu cebuana de Filipinas,
a quienes querían evangelizar.
También le dieron en el brazo
con una lanza de bambú,
mientras pataleaba en el mar.
La serpiente muda de piel
y con Elcano al frente termina la expedición,
se cierra el círculo en la bahía de San Lúcar
lugar donde había empezado todo.
Una serpiente de más de 69.813 kilómetros
que da vuelta al mundo.
Según el mito nórdico
el Uróboro es la Serpiente de Midgard,
un ser perverso que Odín tuvo que tirar al mar,
creció tanto que mordiéndose la cola
podía abrazar toda la tierra.

JONATAN SANTOS -Argentina-
Publicado en Gaceta Virtual 125


RELOJ DE SOL


Por la tarde el susto detiene los vaivenes de mis pechos: pronto la tierra tendrá el olor de remolachas cuervos acribillados caerán desde el cielo.
La ropa mohosa debe ser recogida. Tú tienes que volver atrás para besarme, para freír un pescado.
Yo jalo una camisa sobre mi cabeza.
Los caminos están sembrando esas áreas donde los árboles han caído,
trazo a los alces que se esparcen sobre el cofre
disparo con tiros de arándanos rojos
sobre la mesa, Te gustaría juntar mis mitades
Charcos afilados en el patio para saludar a los que vendrán.
La primera noche brillante te trae sobre mi piel que se ha rendido,
de mi cabello sacas botellas de brandy, coletas de la esperanza, tomas abajo
un cumpleaños y esa edad que debe empezar de nuevo.
Duermes dándome la espalda,
una piedra caliente resplandece en una caja, y la deshecho.

Katariina Vuorinen -Finlandia- Traducción de Mohsen Emadi y Arturo Loera
Publicado en Periódico de poesía 98



TO BE OR NOT TO BE


Yo quise ser un rojo violín desorbitado
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.

Yo quise ser el mar,
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita, imperturbable.

Eso quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado,
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mí.

Eso quise tal vez,
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.

Máximo Simpson (In memoriam)
Publicado en el blog elescribidor

ALLÁ DONDE LA CULMINACIÓN ES EL CADÁVER


Allá donde la culminación es el cadáver
que se carcome a sí mismo con lenguas alternas.
Es allí a donde irás lector a declarar el instintivo idioma
antes que se avecine el bárbaro
y te descarte de la resurrección.
Ahora en el lugar que te encuentres
emerge de  la página
que te atormentará cuando seas el cadáver onírico
que siempre han esperado las venerables ánimas de la danza.

Entrarás en los dialectos del espectro desnudo,
en voces que parpadean en el fuego.

Melisa Nungaray -México-
Publicado en La Náusea

PARA MARIANA


Mariana no lo sabe,
pero huele a mar.

Atardecía en soledad...
dejó caer palabras y silencios
en su orilla,
tristezas tal vez
que ahora son olas.

Aunque ella no lo sepa
su voz es de mar.

Y cuando Mariana mira
su mirada es de sal,
pero no de la que hace llorar.

Mirada que brilla,
por dentro
y por fuera,
y tiene tanto que dar...

Y si alguna vez esa sal escuece
o entristece...
llevar a Mariana a su mar...

Del libro: Dis-tinta de Julia Moreno
Publicado en Acantilados de papel

AHORA QUE CRONOS


ahora que Cronos
detiene relojes

ahora que impávidas
mueren las horas
y el tiempo es herrumbre

es tarde

muy tarde
para encontrarte
detrás de tu mueca

Viviana Álvarez
Publicado en Pensamiento poético

CAMINAR


El arte de caminar
sólo,
por las calles,
en un mundo
lleno de hendiduras
e incertidumbres,
es a veces,
como poseer
el sueño
más bello del mundo
y convertirlo en
el desbordado mirar
de los presagios
de la intemperie.

GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-

EL GRAN DÍA


Hoy es el Gran Día. Mis papás han venido más temprano que de costumbre. Papi me sonríe, aunque su alegría no es la misma que la de otras veces: debe ser la emoción. Mami no me dice nada: sólo me mira; mucho, demasiado. Me pone nervioso. ¿Mami parece que está a punto de llorar? No puede ser: hoy es un día para disfrutar y estar muy contentos.

Esta mañana, por fin, me sacan de este extraño hospital donde he estado encerrado los dos últimos años, sin tener contacto con mis amigos del colegio. No me han tratado mal,  pero no me dejaban salir a la calle a jugar, ni tener mis juguetes dentro de este cuarto tan pequeño y feo en el que me han metido todo ese tiempo. Las enfermeras y esos médicos tan raros me han tratado con mucha consideración, pero no han sido nada amables y no me han consentido el más mínimo capricho. No entiendo por qué: no he hecho nada malo, sólo estoy enfermo.

Mi papá me dice algo. No lo he oído. Yo estaba despistado, observando a los extraños que han venido con mis padres. ¿Quienes son? Nunca antes los había visto. Ninguno de ellos sonríe, ni tan siquiera me saludan o me hacen señas amistosas. Me caen antipáticos. No sé porqué papá y mamá han venido con ellos.

Mi mamá me habla y me pide que me vista, que vamos a salir de mi habitación. ¡Por fin abandonaré este lugar tan feo y desagradable! Me pongo rápidamente un traje que me han traído los extraños. Es de color gris oscuro, y no tiene bolsillos. No me gusta nada. ¿Por qué no puedo ponerme la ropa que siempre me ha divertido?

Quiero mis vaqueros rotos y mi camiseta de Donald. Cuando llegue a casa me los pondré y tiraré este horrible traje a la basura, aunque seguramente mi mamá me regañará y llorará un rato, pero seré inflexible: o la ropa de Donald o no me pongo nada.

Ya estoy vestido. ¡Cómo me desagradan estas ropas tan desagradables! Salimos en silencio al pasillo. Yo quiero chillar de alegría, hago un gesto a mi papá para que grite conmigo, pero él hace otro con la mano y me dice que guarde silencio. Debe ser para que no despierte a los demás enfermos. ¡Quiero irme ya!

El pasillo se hace muy largo porque andamos muy despacio. Mi mamá ha quedado detrás de nosotros. La oigo sollozar: debe ser de alegría. Como bien dice mi papá: las mujeres sólo saben llorar. Yo soy un hombre: ya sé atarme los cordones de los zapatos, nunca derramaré una lágrima, ni siquiera de alegría.

Se termina el pasillo. Mis padres se despiden de mí. Mi mamá llora mucho ahora, pero mi papá me dice que estarán fuera, esperándome en el coche; que antes tengo que pasar la última revisión. Ellos se quedan atrás y yo sigo caminando con el grupo de hombres serios que me agarran de los brazos. Una puerta enorme se abre y entramos en una gran sala. Es más grande que mi habitación de estos dos años, pero tampoco me gusta. Es blanca y limpia, con una cama de hospital en el centro y con un enorme espejo, que está colocado de forma horizontal a lo largo de la pared del fondo. Quiero acercarme a esos curiosos cristales que sólo reflejan nuestras figuras, pero uno de los raros médicos me agarra fuertemente. Me hace daño, y me impide avanzar. ¿Por qué no me dejan ya en paz? Estoy curado, eso han dicho mis papás.

Ahora otro de los hombres me ordena que me tumbe en la cama. Una vez que lo hago, me atan. Me explican que tienen inyectarme un último medicamento para curarme del todo y que, después, ya podré irme a mi casa con mis padres, con mi perrito Nenuk, con mis amigos… Asiento con la cabeza. No me quejaré de dolor, y mis padres estarán orgullosos cuando les cuente que no pestañeé siquiera cuando me pincharon.

Se acerca un señor con una jeringuilla en la mano. No sonríe. Simplemente me mira, toma mi pulso y mi temperatura. Debe ser un buen médico porque todo el mundo lo trata con mucho respeto. Me introduce un tubito en una vena del brazo. Me ha hecho daño, pero lo he disimulado.

Ahora acerca la jeringa al tubo. El médico sigue serio, sin decir nada de nada. ¡Que antipático que es! Pero no me importa: pronto estaré en la calle y no tendré que ver más a toda esta gente. Empieza a meter el líquido de la jeringa en el tubo. Ya lo siento entrar en mi brazo. Todos se apartan ahora.

Pronto estaré con mis papás, con mi perro Nenuk y con mis amigos. Jugaré en el parque, con mi camisa de Donald manchada de chocolate y restos de salchichas… Tengo sueño, mucho sueño, se me nubla la vista… quizá será mejor que duerma un poquito, sólo un poquito, antes de salir fuera, con mis papás… quizá un sueño me venga bien para… descansar… sí… un sueño… un pequeño…

—Ha muerto —El médico-ejecutor-verdugo se quita el endoscopio de los oídos y firma un documento que le presenta uno de los presentes.

—La sentencia se ha cumplido —murmura casi con vergüenza uno de los testigos.

Sobre la mesa, aún sonriente, el cadáver de John, enfermo del síndrome de Down y condenado a muerte por el crimen de un adolescente hace dos años, comienza a enfriarse.

Francisco José Segovia Ramos -Granada-
Publicado en periodicoirreverentes

viernes, 23 de junio de 2017

ERES LA LLAMA


Eres la llama
del eterno amor
hermosa amazona
linda infante del amor,
En mi corazón
destilas caricias
en piel suave...
Vida íntima que despertar.
Luz de mi corazón
sueño amado
mujer fiel
amarte es el paraíso...
besarte sacia la razón.
Fuego que anida en el pecho,
tú que habitas en mí
bella luz lindo candor
amada peregrina del desierto,
Ven de sol en luna de pasión
desnuda el tiempo para mí
amándonos hoy
y de tu mar saciar el vivir,
eres la llama eterna que sentir.

José Nieto -México-

PALABRANDO, UN ESPACIO POÉTICO ARREBATADO


Sale el trapecista,/ el público  comienza a respirar por los intestinos. ¡¡Y ahora  el doble salto austral, con los ojos vendados/y las manos en los bolsillos, silbando!!

Emilio González Martínez, nacido en Buenos Aires en 1945 y exiliado en España desde 1977, es psicólogo, psicoanalista y poeta. Pertenece a la Asociación Escritores de Rivas y a la Asociación Cultural Letras Vivas. Su obra publicada es de un respetuoso interés por  sus propios valores. La poesía que es lo mío, en cosas de la mente u otras circunstancias bien que me pierdo. Pero su poesía atrapa por el juego de su contenido y la palabra: es decir, sentir poético de la escritura del verso alimentado por la hondura del crecimiento de  lo vivido.
“Recuento antiguas hojas de vida,
 caídas como primaveras de silencio.
 Recuerdo esta misma hoja
cayendo ahora torpemente,
renglón a renglón”.

Toda una sucesión de pasajes Le van tallando y componiendo su propia existencia suspendida de recuerdos. Si no se cuenta con la sencilla palabra vestida de nostalgia no es fácil crear vida poética situando la razón de ser en lo físico de la evolución de sus propias circunstancias, aquellas que lo hacen así mismo. Y bien  podemos decir lo obligan a tomar partido ante el sinvivir de la propia existencia

“Si algo hay que gritar seré del Sur
frente al norte del lamento monetario
 y la técnica perfecta ( para sonreír.”

El poeta se analiza así mismo desde  la distancia existente entre el transcurrir de su vida recorriendo el tiempo pasado

“No hay en tu memoria / ni un crujido / de nostalgia”,  que apoyado en su rico lenguaje nos va mostrando las huellas con los crujidos propios del tiempo almacenado que remerge. Y todo el inquieto transcurrir de su memoria, alimentadora de nostalgia imperecedera.

“ Casi detrás del tiempo,
donde el agua enjuaga sus miserias cotidianas
 volvimos a encender los eslabones,
las pesadas cadenas de la libertad,
los artilugios del quebranto
y nadie quedó a la espera,
nadie volvió de la esperanza”.

La soledad de lo vivido atenaza el inquieto transcurrir de su golpeadora reminiscencia inquieta, jamás volverá la calma, sería un autoengaño que su propia uniformada mente se negaría al autoengaño

“Desafinado el corazón,
un sopor angelical
acolcha las paredes del cerebro.
 Lo que deseo es que me hablen,
lo que no soporto es que me hablen
y cuando se me caiga la cara, qué”.

Situaciones que las circunstancias involuntariamente han experimentado en el sendero de su estar presente. Imposible escapar de lo vivido, incluida la pasión amorosa, toda una propiedad difícil de trasladar al olvido, pues su golpear es insistente e insobornable.

“Sonaron los timbales atroces,
los vibrantes clarines del circo
 y el trapecista vino a soñar
ser un trapecio
enfundado en malla de luces
 de la cabeza a los pies,
ciego a la pista
y a los leones feroces de tristeza.”

El poeta muestra el desencanto propio de su tristeza acumulada, sin venero de limpia transparencia con la que calmar la sed de lo interpretado, ya sin esperanza, quejumbrosa andadura sobre un camino sin trocha por  la que poder apartarse.  Sin destino a otras esferas.

“Las miradas del recuerdo
se hacen de noche palabras,
se hacen ruiseñores ciegos
 en las costuras del verbo.

Hay un punto que nos mira
inconcluso en su decir,
una mirada canalla,
punto de mira febril.
En la trama del otoño
vengo a la pesca de escorias.
 vengo por sueños dormidos,
hojas de carne y papel.”

Francisco Vélez Nieto
Publicado en MUNDIARIO.

ETERNIDAD NO HAY PARA LOS VIVOS


Eternidad no hay para los vivos
Ni perdón para todos los pecados
Te deberás pasar del otro lado
Por premio o por castigo.
Prometerás vivir de tal manera,
Harás completamente lo contrario,
Creerás que engañaste al calendario
Y al dios que tú prefieras.
Pero lo que hay después nadie lo sabe
Acaso el paraíso, acaso el Hades
Solo te importarán tales verdades
Cuando parta tu nave...

José María Cano

CAMBIOS DE VIENTOS...


Aires dulces, surcan por caminos en curvas,
adonde voy sigo el olfato de mis respiros,
a esos dulces que se apegan,
entre vibras nuevas, relucientes y alegres,
danza mi corazón al palpito fulgoroso
del correr de la sangre por mis venas,
que mi cuerpo expresa en descubrir
al nuevo sentir que viene como frescas
vitaminas al son del amor...

Música entonan mis vocales en la mente,
a las ansias que nacen alrededor mío,
pisando hojas caídas por el camino,
amarillas, marrones que hacen tono
a colores que se dibujan de encantos,
en mis campos que resplandece
de sonrisas, cantos y saltos,
que las mariposas provocan dentro mío...

Cielo azul infinito, luce perfecto
este paisaje que me lleva a dibujar,
mis deleites de la vida que voy diseñando,
a fogosos estremeseres dentro mío,
extensos cuadros van naciendo,
a las nuevas expectativas,
que fluyen como ríos llenos de amor...

Mirta Sapper -Paraguay.

SUEÑO MÍO


Eres tan hermoso e incierto, hombre de caminos largos, tan distante, tan de fuego. Siempre improvisando nidos de espuma, enamorando a la casualidad y esperando robar besos a los instantes que se entregan a ti.
Amarte, es elevarse llena de anhelos y estampar en el hastío las ganas de quedarse. O entregarte esto que soy para tu eternidad y la mía.
Recorrer punto arriba e incierto, como el río y su desembocadura, buscando en sus orillas las letras pérdidas de tu nombre, ésas que se aman sin esperar motivos, beberme estás ganas de ti y descubrirte palmo a palmo siendo mío, no por compromisos de satisfacción, sino porque decidimos desde otras vidas pertenecernos.
Es hermoso esto de amanecer cobijada con tu piel desnuda y morir en tu primera sonrisa que diluye mi voluntad. Caminar asida de tu mano, libre de temores y prejuicios, amarte, tan solo amarte, sin esperar la estación precisa, primavera viéndote en tus perfectos andares, quizá otoño feliz de perder mis hojas en cada entrega vivida de tu cuerpo.
Me hiere tu beso, me eleva y me estrella contra el deseo, éste de tocarte, mientras cierras puños y ojos y me sientes. Es hermoso, humedecer mi beso y liberar mis manos, alas prodigiosas en tu piel, olvidando tiempos y espacio, afanes de promesas muertas, historias sobre historias de ayer que ya murieron y beber de ti que salpicas el silencio con tu palabra. Pasará está vida como todas, entonces tú y yo, seremos un milagro.

Eres tan hermoso y tan cierto en está promesa que es nuestra, abrazar en el silencio tus te amo y tus ansias de mi, hombre de caminos largos y querencias cortas.

Diana Portillo

CORRE, CORRE EN MI MEMORIA


Corre,corre en mi memoria
La historia.
Mal recuerdo que se queda
Enreda.
Y me lía fríamente
Mi mente.
Y si pienso claramente
el sentido de mi vida
creo que es una gran herida.
La historia enreda mi mente.

JUANITO ÁLVAREZ

LIBERTAD PARA AMARTE, CADA DÍA MÁS


Se desprenden del silencio
miradas entre tú y yo,
se crea un sentimiento
tan libre como el viento.

Desborda entre la luz tenue
magia, sólo la verdad,
escucho el ritmo que frágil pasa
dulces notas suaves tocan
te sientes conquistar.

Dibujo entre la sombra
tu silueta, imagen divina
llena de bondad,
nuestras miradas arrancan
en esta sinfonía
de pasión, de gozo
intangible serenidad.

Me siento libre, te siento ausente
invade la nostalgia
cuando te veo marchar,
te siento mío y a la vez tan lejos
invencible como el tiempo
que rosa entre la nada
implorando tu llegada.

Arranco desde el fondo de mi alma
este firme sentimiento,
para amarte con la fuerza
de un amor callado
libre como el viento,
amarte como te amo cada día más.

Jeanette Chávez -México-

NACER Y MORIR


Al unir los extremos de mi vida
y mi espalda cargada de certezas,
con el fin y el principio que aderezas;
nacimiento y la muerte que es sabida.

Cavilaba la muerte convencida
de ser tu hermana fiel, cuando comienzas
a vivir tu existencia con destrezas,
y preparas los riesgos de tu ida.

Se vive con la muerte, -que en tu espalda
es llevada y admitida- cual amiga
que acompaña en la vida tu existir.

Compañera incansable, cual guirnalda
marinera enredada, en brazo auriga
conduciendo tu forma de vivir.

Roberto J. Martín 

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR (Y DE LOS LECTORES…)


La vida tendría otros colores,
otros sabores,
otra calidad y calidez,
otros sonidos,
otros aromas
y quizá menos sensibilidad
y vida
si no fuera por los escritores
y poetas
y tantos otros artistas
e intelectuales
que llenan de sentimientos
al mundo,
e incluso
crean mundos
al gusto
de cada uno
de nosotros.

Antonio Fco. Rodríguez Alvarado

LA CIMA DE LOS DESEOS


La gente se muere por ser famosa,
pero no es posible ser solo un pianista
y olvidar todo lo restante,
no hay demasiado en mis versos,
en mi corazón estás tú, tu rostro, tu nombre, tu presencia,
tú eres más esencial que escribir
porque escribe un escritor y escritor puede ser casi cualquiera
pero tú me amas a mí, solo por ti soy verdaderamente único,
lo que más necesito ser, lo que me vuelve humano de verdad,
me enamoré de ti olvidándome de todo fetichismo,
no soy un estafador, no miré más que a tu corazón,
quería una vida llena de felicidad
al lado de un alma única en el mundo,
muchos codician grandes razones para ser amados
pero la única valiosa somos nosotros mismos.

LUIS RAFAEL GARCÍA LORENTE -Orihuela-